GENTE CON TALENTO

y yo, q no soporto las cumbias de los chetos ni sus culturitas minirebeldes (ojo! no hablo del indie, el arte oficial del flojoprogresismo y sus nenes bien, sino del reggae), disfruto de esta hermosa versión.

WALLANDER

Kurt Wallander es un detective q, como en casi todos los policiales, suele ser más lúcido q sus colaboradores. esto hace q los casos terminen dependiendo de él y sus reglas (no son las de los demás policías). su vida es un desastre por la adicción al trabajo (o más bien al revés), lo q lo convierte en un solitario y asexuado bonachón. hasta acá nada nuevo en un policial, sin embargo wallander es una serie dignísima de ver pq no abundan productos tan consistentes: casos complejos (vean el 3er capítulo), grandes actuaciones (kenneth branagh juega en las grandes ligas, el personaje del padre con alzheimer, tan propicio al cliché,  también está perfectamente trabajado, además de q pocas veces se trata con tanta sutileza una enfermedad tan compleja), el uso de exteriores es sublime, la cámara está magistralmente manejada y los capítulos (duran una hora y media cada uno) tienen una dinámica imprevisible. encima está la sonrisa de la hija de wallander, de las más lindas q se han visto. véanla!

UNA EXTERIORIDAD SALVAJE

"Pienso que en mucha gente existe un deseo semejante de no tener que empezar, un deseo semejante de encontrarse, ya desde el comienzo del juego, al otro lado del discurso, sin haber tenido que considerar desde el exterior cuanto podía tener de singular, de temible, incluso quizá de maléfico. A este deseo tan común, la institución responde de una manera irónica, dado que hace los comienzos solemnes, los rodea de un círculo de atención y de silencio y les impone, como si quisiera distinguirlos desde lejos, unas formas ritualizadas.

El deseo dice: "No querría tener que entrar en este orden azaroso del discurso; no querría tener relación con cuanto hay en él de tajante y decisivo; querría que me rodeara como una transparencia apacible, profunda, indefinidamente abierta, en la que otros respondieran a mi espera, y de la que brotarán las verdades, una a una; yo no tendría más que dejarme arrastrar, en él y por él, como algo abandonado, flotante y dichoso". Y la institución responde: "No hay por qué tener miedo de empezar; todos estamos aquí para mostrarte que el discurso está en el orden de las leyes, que desde hace mucho tiempo se vela por su aparición; que se le ha preparado un lugar que le honra pero que le desarma, y que, si consigue algún poder, es de nosotros y únicamente de nosotros de quien lo obtiene".

Pero quizás esta institución y este deseo no son otra cosa que dos réplicas opuestas a una misma inquietud: inquietud con respecto a lo que es el discurso en su realidad material de cosa pronunciada o escrita; inquietud con respecto a esta existencia transitoria destinada sin duda a desaparecer, pero según una duración que no nos pertenece, inquietud al sentir bajo esta actividad, no obstante cotidiana y gris, poderes y peligros difíciles de imaginar; inquietud al sospechar la existencia de luchas, victorias, heridas, dominaciones, servidumbres, a través de tantas palabras en las que el uso, desde hace tanto tiempo, ha reducido las asperezas."

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"Frecuentemente surge la pregunta de qué habían podido hacer los botánicos o los biólogos del siglo XIX para no ver lo que Mendel decía era verdadero. Pero es que Mendel hablaba de objetos, empleaba métodos, se situaba en un horizonte teórico, que eran extraños para la biología de la época. Sin duda, Naudin, antes que él, había expuesto la tesis de que los rasgos hereditarios eran discretos; sin embargo, por nuevo o extraño que fuese este principio, podía formar parte -cuando menos en calidad de enigma- del discurso biológico. Mendel, por su parte, constituye el rasgo hereditario como objeto biológico absolutamente nuevo, gracias a una filtración que no se había utilizado hasta entonces: lo separa de la especie, lo separa del sexo que lo transmite; y el dominio en que lo observa es el de la serie indefinidamente abierta de las generaciones en la que aparece y desaparece según regularidades estadísticas. Nuevo objeto que pide nuevos instrumentos conceptuales y nuevos fundamentos teóricos

Mendel decía la verdad, pero no estaba "en la verdad" del discurso biológico de su época: no estaba según la regla que se formaban de los objetos y de los conceptos biológicos, fue necesario todo un cambio de escala, el despliegue de un nuevo plan de objetos en la biología para que Mendel entrase en la verdad y para que sus proposiciones apareciesen entonces (en una buena parte) exactas. Mendel era un monstruo que decía la verdad, lo que provocaba que la ciencia no pudiese hablar de él; mientras que, Schleiden, por ejemplo, treinta años antes, al negar en pleno siglo XIX la sexualidad vegetal, pero según las reglas del discurso; biológico, no formulaba más que un error disciplinado.

Siempre puede decirse la verdad en el espacio de una exterioridad salvaje; pero no se esta en la verdad más que obedeciendo a las reglas de una "policía" discursiva que se debe reactivar en cada uno de sus discursos."

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"La pertenencia doctrinal pone en cuestión a la vez el enunciado y al sujeto que habla, y al uno a través del otro. Cuestiona al sujeto que habla a través y a partir del enunciado, como lo prueban los procedimientos de exclusión y los mecanismos de rechazo que entran en juego cuando el sujeto que habla ha formulado uno o varios enunciados inasimilables; la herejía y la ortodoxia no responden a una exageración fanática de los mecanismos doctrinales; les incumben fundamentalmente. Pero a la inversa, la doctrina cuestiona los enunciados a partir de los sujetos que hablan, en la medida en que la doctrina vale siempre como el signo, la manifestacion y el instrumento de una adhesión propia -pertenencia de clase, de estatuto social o de raza, de nacionalidad o interés, de lucha, de revuelta, de resistencia o de aceptación-. La doctrina vincula a los individuos a ciertos tipos de enunciación y como consecuencia les prohibe cualquier otro; pero se sirve, en reciprocidad, de ciertos tipos de enunciación para vincular a los individuos entre ellos, y diferenciarlos por ello mismo de los otros restantes. La doctrina efectúa una doble sumisión: la de los sujetos que hablan a los discursos, y la de los discursos al grupo, cuando menos virtual, de los individuos que hablan."

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Fragmentos de "El orden del discurso", de Michel Foucault.

MILENA

muy enojada, pq le habían dicho q el valle de la luna era parecido a la luna y ella no estaba para nada de acuerdo

y aportó pruebas: "en la luna es de noche, es toda blanca y se puede flotar"

planction.

ISCHIGUALASTO

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planction.

MARÍA MARTOCCIA

"Toto y el jorobado llevan dos botellas de cerveza cada uno. Es una tarde calurosa y gris. En el horizonte hay unos nubarrones negros que surgen de la sierra como si allí mismo hubiera una fábrica que almacena nubes. La tormenta podría pasar de largo si los tomateros tiraran las bombas para que la piedra no estropee la cosecha. Pero hay veces que no logran deshacer la tormenta, falla la puntería o el gas de las bombas está vencido, y al día siguiente hay un tendal de fruta destrozada y los pájaros comen hasta hartarse.

-Anselmo podrá no reconocer a su hija, pero una parra la sabe cuidar... No me vengan a mí con cuentos -reflexiona el jorobado.

Toto camina despacio, la pala al hombro.

-Y sí...

-Y eso del fuego, se lo creo hasta ahí, ¿cuantos fuegos habrá encendido Anselmo en su vida?

-La misma cantidad que nosotros. Una punta. ¿Y qué?

En la entrada del rancho de Toto está tirada la cabina oxidada de una camioneta y al fondo se ve una construcción con la galería de zarzos. Los zarzos están rotos y cuelgan sobre las paredes del rancho y sobre la unica ventana, que esta tapada con una manta. Hace dos años, un rayo partió una palmera y encima del tronco hay dos cueros de cabra. Dentro de la cabina de la camioneta se apilan las botellas y las arpilleras. Detrás de un asiento Toto guarda las herramientas para que no se las roben. El jorobado entra en la pieza y vuelve con un banquito. Aparece una perra gris de tetas rosadas.

-Esta vez escondió la cría... -dice el jorobado y enseguida, como si se contestara, añade-: Es rápida, sí. Ya aprendió que se los sacamos.

El agua de la acequia está regando unos zapallos y las flores de la salvia ya empiezan a secarse.

Toto acomoda unos ladrillos que alguna vez fueron parte de unos escalones y abre la primera botella con los dientes. Toman unos tragos. A lo lejos se escuchan las ranas, en el terreno que linda con el monte de paraísos de la señora clara.

-Así es, nomás -dice el viejo, sentado en los escalones, con las piernas abiertas.

El jorobado se levanta y va detrás del rancho; busca entre unas latas y vuelve al rato con una jaula.

-¿Así que te anduvieron diciendo que la Graciela quiere volver para el pueblo? -Toto abre la segunda botella.

-Volver, lo que se dice volver...

El jorobado prueba la puerta de la jaula. No parece cerrar muy bien y busca un martillo.

-¿Y, entonces, qué mierda es eso del que el Chispa se tira en la cama todo el día y ella no tiene un peso para dar de comer a los chicos?

-Vos conoces al Chispa... Cuando hay gente es pura farra, pero de laburo nada...

-Aquí a la Graciela no le faltó nunca nada, igual se fue...

-El Chispa es el único que yo conozco que se le animó a Mercado -afirma el jorobado, como queriendo hacer justicia y para que Toto se olvide de Graciela.

-A Mercado se le animó Barbarroja, que le cortó la cara...

-De palabra, digo yo.

El jorobado tira la segunda botella y la perra se asusta

-De palabra se anima cualquiera...

El jorobado prueba nuevamente la puerta de la jaula, después de haberle dado dos martillazos.

-Diez años es mucho tiempo... -dice el viejo, mirando los cueros sobre el tronco de la palmera.

-¿Diez años ya?

-Diez años clavados...

-La pucha cómo pasa el tiempo -dice el jorobado.

-Cuando te viniste, la Graciela hacía unos días que se había ido...

-Será como vos decís. A mí se me hace menos...

-Estabas enyesado... Acordate. No servías para bosta...

-Me había pateado el Moro... Cuando fui con Raúl a buscar las vacas que se le fueron al río... En la radiografía tengo el año... Andá a saber dónde está... Capaz que me la robaron cuando entraron aquí y se llevaron los aperos...

-¿Para qué van a querer una radiografía de mierda? ´Tenés cada cosa vos, como cuando te quedás mirando los pájaros... ¿Para qué los mirás?

El jorobado no contesta, siempre que se emborrachan al Toto le da por decir esas cosas. Como si borracho odiara los pájaros.

-Graciela se tomó el micro General Urquiza con los chicos...

-Te dejó al Hernán...

-Para lo que sirvió...

El viejo cálcula: ya hace diez años que la Graciela está con el Chispa y antes una punta con él... Cría de los dos lados... Uno estropeado que se lo dejó.

-Como si hubiera sabido que Hernán no servía -murmura.

-Qué va a saber Graciela...

-Me dejó al estropeado y se llevo a los otros...

-En todas partes hay un hijo así... Mirá el viejo Acevedo...

-El mayor apareció degollado, ¿no?

-Apuñalado antes...

-Vestido de mina... Ése sí que se podía enderezar...

-El Hernán no.

-El Hernán no. Sacaba cosas de chiquito. Apenas empezó a caminar, ya robaba... ¿Te acordás cuando desapareció el machete? Lo tenía él, lo había escondido en el hueco de un tala. Si lo habremos fajado, ¿eh? Hasta la abuela le pegaba. Para lo que servía... se emperraba con algo y no había manera... Al final, tenía más carácter que todos... Se hace extrañar, el desgraciado.

En el cielo, iluminado todavía por la luz del sol, hay una luna delgada; las nubes negras ya se disiparon.

-Dejá de darte tanta máquina. Las cosas son así. Además, al Hernán no lo van a agarrar tan fácil, es más vivo que nadie. ¿Por dónde andará ahora?

El jorobado busca otra vez la jaula, se sienta en el tronco junto a los cueros de cabra, mete la mano adentro y la mueve como si fuera un pájaro.

Toto se saca los zapatos y los arroja al aire con rabia; uno cae dentro de una lata con agua. ¿Por qué carajo siente que se ahoga cada vez que se acuerda del desgraciado? Si Hernán era más rebelde que la misma mierda... Y encarador... Tendría cuatro años y lo miraba fijo cuando él agarraba el rebenque. Ni una lágrima. Ni un grito. Distinto de todo los demás.

-Al final, está buena la joroba... -dice Toto, arrastrando las palabras-. Tenés todo ahí... y no te jode nadie. No te jode ninguna mujer...

-Todo ahí... -dice el jorobado. Deja la jaula con cuidado sobre unso ladrillos y abre la cuarta botella.

La noche de pronto se vuelve azul, espesa, y puede escucharse el ruido de las alas de las lechuzas que pasan, rozan las ramas de los algarrobos, y caen sobre los cuises para quebrarles el cuello.

-Traete un poco de aguardiente, andá -ordena Toto-. ¿Para qué guardarla? La Graciela siempre andaba guardando cosas... Es una puta costumbre de las mujeres. "Para cuando haga falta", decía... Y nunca hacía falta, según ella.

El jorobado entra obediente en la pieza y vuelve con una damajuana envuelta en un trapo.

Toto tambalea, pero todavía le quedan fuerzas para acercarse al jorobado.

-Capaz que el hijo del Dante y la Paola salió como vos... Viste que Elvira en la despensa dijo que van a venir de la municipalidad para ayudarlos. Que les van a dar pañales y la leche. Si tenés hijos sanos no te dan nada. Tenés que tener uno maltrecho para que se acuerden de vos...

-Y sí, vamos a tener maltrechos para rato...

El jorobado se toma un trago largo hasta que la garganta le quema y no sabe si llora por el Hernán o por las palabras de Toto.

A la madrugada sopla un viento sur que voltea muchas plantas de tomates y las flores de los duraznos tardíos. Las cañas que sostienen las plantas se clavan en la tierra, igual que si fueran cuchillos en un pedazo de carne. El jorobado da vueltas en el catre. El sueño lo esquiva. Todo el tiempo piensa en la tierra que le vendieron a los porteños. Se ve corriendo con Hernán por la chacra de los Ruiz, volteando con la gomera las loras que se comen los higos, corriendo sin esfuerzo, corriendo con Hernán y Marcelino, el hijo de Acevedo que apareció degollado; Marcelino vestido de mujer, Hernán riéndose a carcajadas. "Vamos a esconder las cosas que robamos en tu joroba", le grita, "la vamos a ahuecar con el hacha y vamos a esconder todo". Y ve los relojes y las chucherías que los chicos roban en el pueblo. Reconoce algunas de las cosas robadas. Ve el monedero de Ema, la mujer del escribano, y el reloj del doctor. "Che, Hernán, dejá de joder, este reloj hay que devolverlo. Mirá si se entera tu viejo..." "Mi viejo no se va a enterar si no se lo decís. Y si se lo decís cortamos la joroba en rebanadas y la vamos a vender como carne de chancho, chancho de monte, ¿no, Marcelino?" Se ríen los chanchos a carcajadas y se escapan corriendo, corriendo por la tierra de los Ruiz con sus espaldas derechas como juncos.

Toto tampoco puede dormir. Tiene los ojos abiertos y mira la viga del techo, un pedazo de quebracho que trajo del río hace una punta de años, cuando él y la Graciela empezaron a vivir juntos.

-¿Cómo son los frambuesas, Toto? -pregunta el jorobado.

El viejo se queda pensando:

-Como uvas que no le cuajó el azúcar... Amargas. Moda de porteño culeado."

Fragmento de la novela "Sierra Padre", de María Martoccia.

A este libro, el más sensiblemente profundo q he leído en mucho tiempo, lo compre por diez pesos (nuevísimo!) en una librería de usados en La Paternal; propiedad de un viejo barbudo q, desde el fondo, respondía mis dudas a los gritos mientras encuadernaba no se q cosa con una estrafalaria máquina metálica. pagué con cincuenta y no recibí vuelto pq cuarenta me salió el goodman, la biblia de la farmacología.
Si uno busca, de a cincuenta mangos puede ir conquistando el mundo.

ES LO QUE PARECE

planction.

es un tomate, con forma de tomate. con la forma de un tomate q creció sin el control de las pichicatas q biólogos hipercalificados diseñan en el INTA a pedido de su verdulero amigo. es q muchas doñas sólo compran el tomate si es proporcionado, midiendo sus lados cual cubo (así como también compran esas mandarinas pintadas groseramente con un saturadísimo naranja sintético, en detrimento de la sutil opacidad chardinesca q presenta la exquisita mandarina criolla, como si la longitud de onda hiciera más rica a una mandarina!. esto pasa desde q la proliferación de diseñadores gráficos (y demas patas de la industria del humo: publicistas, etc.) desplazó su mano de obra hacia casi todas las artes, incluida la cosecha de los cítricos, transfiriendo a las frutas la definicion de su profesion: colorear la insipidez). en cambio los tomates salvajes crecen para cualquier lado generando eminencias y depresiones, montañas y valles de desmesura q confunden al domado hasta el punto de llegar a verlos como "deformados". pero no, deformados son los otros, los controlados, los q tienen menos sabor.

felíz crecimiento, felíz año!

CASSIA ELLER SABÍA...

q la furia puede ser una de las formas más lindas de la ternura

FLOJITOS DE CUERPO

en la nota de clarín sobre las mejores películas del año figura la q en realidad es la peor, la obra fílmica mas acabada de la insoportable, cómoda y parasitaria cultura indie: el estudiante, de santiago mitre, una película q no entendió nada, cuyos personajes y diálogos dan verguenza ajena (imposible reconocerse en ese nivel extremo de superficialidad) a los q realmente producimos algo y participamos activamente en la vida de la universidad pública (o en su política, q es lo mismo, pero la película no entiende esa relación y por eso filma en la facultad de sociales, cayendo en un prejuicio afín a la intelectualidá rama charladores de café). lo q se obtiene al verla es lo mismo q al escuchar esas exasperantes banditas indies de "amigos q se divierten": mierda floja, diarrea acuosa y sin sangre; propia de nenes bien con trastornos malabsortivos.

aquí una lectura completa e interesante sobre esa bazofia.

HIM & HER

una para los q creemos q la vida es estar enroscados en la cama y algunas pequeñas cositas más:

divertida, mugrienta, tierna, escatológica y sensual. lúcidez en cada uno de los capítulos (el 2do es una notable radiografía sobre el reverso fracasado de las redes sociales), sin ornamentaciones de grasitud filo-intelectual. una serie sobre el amor. imperdible!!!.

LO QUE HAY AHÍ

un psicótico del subconjunto "estabilizado" q ceba mates sin agua, pasillos frescos con techos altos pq cuando no existía el aire acondicionado se construía con formas inteligentes y sin minimalismos revisteros, una residente hermosa y simpática q al vestir ambo blanco se le nota la tanga incrustada en ese hermoso y bamboleante culo terapéutico, un molino de la época en q flores era barrio colonial de quintas oligarcas, algunos hombres perdidos pq es la primera vez q se atienden y en vez de preguntar miran todo con cara de pollitos mojados, una señora q le dice a otra señora q la vecina le dijo q el hospital tiene un buen servicio de endocrinología, otra señora q le dice a la primer señora q ella es la paciente favorita de "ese el doctor buenmozo", una pastafrola q espera en una canasta ser regalada al doctor buenmozo, una médica novata q como no se anima a poner una vía le pide a la enfermera quien gustosa la mete como si nada mientras de reojo mira los chimentos y acota q el ex de moria no es caballero pq anda contando q tomaba merca con ella, zócalos curvos para q no se junten microbios en las ortogonales, una madre a la q de un brazo le cuelga una nena mientras con el otro arrastra a un pibe todo moqueado q a su vez arrastra al más chiquito q todavía es lactante y tiene la camiseta de nueva chicago, tres camillas q obstruyen el pasillo, un estudiante de medicina cosiéndole la cabeza a un borracho pq los médicos no tienen ganas y el borracho no se da cuenta, dos monjas q le hacen una oración a la del cáncer q está por estirar la pata diciendo "el señor ya tiene tu cuerpo!, ya no está acá!, ya es de él!" cuando la señora sigue estando ahí con su cuerpo, el aire lleno de comentarios sobre garches en la guardia, una nena q pinta mandalas en la cama mientras los médicos no dan con el diagnóstico, y en el patio 2 aromos q parecen uno pq se entrelazan armando unos enrosques hermosos q uno sigue ascendentes hipnotizado hasta q aparecen las flores amarillas y después el cielo.

KOKUHAKU

una perturbadora y divertida obra maestra de la psiquiatría contemporánea

ALAMAR

una para q lagrimoquee la gente zenzible. 

MARIDEAR:

es ir al puerto de frutos, en día domingo, y caminar compulsivamente por todos los puestitos con artesanías de mimbre q en realidad ya no son más puestitos sino locales q cada vez tienen menos cosas de mimbre y más de plástico chino. es tenerle la cartera cuando levanta y toquetea todas esas cosas q no fuimos a comprar aunque terminamos comprando alguna a la pasada justo cuando estoy apurado pq empieza el partido q veo empezado pq quiere las facturas de esa panadería pero termina comprando sanguches de miga de jamón crudo con pan negro y gritando un gol de no sabe quien con la boca llena mientras me da un mate al q le puso cáscara de naranja y q está riquísimo.

CEREBRO ESCINDIDO

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"Sería posible hacer una historia de dos regímenes de dominación a partir de los 
modelos telefónicos hegemónicos. 
Hubo un tiempo en que el teléfono ocupaba un lugar central y estable en la casa, 
como el santuario, o la cocina-comedor. Cuando sonaba, los miembros de la 
familia se entregaban a una sutil carrera, como si llegaran noticias del otro 
mundo. Alguien preguntaba: ¿Quién es? Una voz desde el otro lado respondía: 
soy Ricardo, el Doctor. Un nombre y una función social. Había entonces un lugar 
en la casa, desde el cual se hacía una pregunta por el ser, y se encontraba una 
respuesta con una identidad estable. Y también había otro mundo. Un mundo de 
plena realización religiosa o política: utópico, del que se esperaba una palabra. 
Esa palabra, si llegaba, regiría la vida de la familia, hoy diríamos: de modo 
“autoritario”. 
En la actualidad nadie pregunta ¿quién es? La respuesta a la pregunta por el ser 
la devela el CallerID. En cambio se le pregunta ¿dónde está? Si antes se decía la 
identidad, ahora se dice el lugar. Estoy yendo, llegando, subiendo: la obsesión por 
la localización se da en el contexto de un sistema económico en el cual la 
valorización del producto se da en el movimiento: te mando el trabajo adjunto, 
está yendo, modificá lo que quieras, enviámelo, lo retoco y se lo envío a los 
brasileños. Producir es poner en movimiento. La circulación incrementa el valor, 
y la policía de los gobiernos neoliberales lo indicó tempranamente: circule." sigue acá

perfectos los dos últimos párrafos, notables demoledores de dos coartadas paradigmáticas del parasitario progresismo de parte de mi generación: hacer la revolución con twitter y convocar a marchas significativas como se convoca a un recital indie. "ay!, quien se prende?". puaj!.

DESVÍOS

en teoría, un parcial de histología consiste en un microscopio, 4 preparados con tejidos de animales (como son similares a los humanos se usan de otros mamíferos más pequeños y accesibles pq por ej: la tráquea de un muerto no entra entera en un portaobjetos y además es más sencillo tramitar y preparar cadáveres de ratas q de humanos. un corte de ovario sí entra en un portaobjetos, pero siempre es más fácil conseguir uno de gata. aclaro estas cosas para q no se confunda a un médico con un veterinario), un docente q pregunta sobre morfología y funciones de los tejidos y un alumno q responde con más o menos luces. pero en el medio de eso surgen cosas como estas:


1- MUCHACHA, HACETE EL PAPANICOLAU:

-no, sobre pap no me preguntes pq no se nada
-pero ni como se realiza la técnica?
-tengo un problema con el pap
-cual?
-no me parece ético
-hacerlo o estudiarlo?
-como no me parece ético hacerlo no me parece ético estudiarlo
-no podes dejar de lado la ética religiosa aunque sea para un examen?
-la ética no es religiosa o médica, es una sola y universal
-...

2- BORDER

-hola
-hola, buenas tardes como le va?
-me podes tutear, estas nervioso?
-no, para nada, yo ya se lo q va a pasar acá
-eh?
-ya se todo
-estás hablando del examen?
-si, ya se todo
-sabes todo pq estudiaste o sabes sobre el destino del parcial?
-se q va a pasar con el parcial. se todo
-bueno entonces pongamos la nota. no?
-no se la nota exacta pero tengo una idea bastante cercana
-empecemos

3-MILITANCIA HISTOLÓGICA

-ya se q el q hace preguntas acá sos vos pero tengo una duda y capaz no te veo mas
-pregunte
-vos militas en la cámpora?
-eh?
-ay si, me dijeron eso
-quien te dijo esa barbaridad?
-no importa quien me lo dijo y no es una barbaridad. yo soy chica K
-bueno yo no
-ay tenés re cara K, a quien votaste?
-basta!, describí la célula parietal q marcaste antes de desviar el examen con propaganda oficial y decime como se sintetiza el ácido clorhídrico en el estómago


aclaración sobre el link sobre el pap: es del 2008, cuando la vacuna todavía no era parte del calendario oficial y obligatorio. este año se la introdujo, y también la del neumococo q no se q tiene q ver pero igual les cuento.

DOMINGO DE ELECCIONES

En el barrio Parque San Martín de Merlo:

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  planction.

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"estudien mucho para poder dominar la técnica que permite dominar la naturaleza"

LA DE LA LIBÉLULA

la consecuencia del riesgo es intercalar una genialidad con algunas pedorradas. ya sabemos, es más fácil saber q es lo q garpa, decirlo y pertenecer. un embole. por eso david aguilar es arriesgado, pq entre muchas melosidades un tanto light mete temazos como la cumbia de la bici o el científicamente sensible "la de la libélula", aquí en versión de las espectaculares cecilia zabala y victoria zotalis.

LA MUJER TEMBLOROSA

Mientras daba un discurso en homenaje a su  fallecido padre la escritora Siri Hustvedt sufrió unos extraños temblores, pero nunca dejó de hablar. "La mujer temblorosa" es la minuciosa investigación q la autora inició luego de esos sucesos y en la cual a partir de la búsqueda de un diagnóstico se evidencia lo difuso de los limites entre la medicina, la psicología, las neurociencias, la filosofía y casi todas las cosas de este garchomundo. Aquí un fracmento:

Estuve tiempo preocupada por mis temblores hasta que se me ocurrió una posible respuesta. No fue una conclusión a la que llegase poco a poco sino que surgió de repente, como una inspiración divina. Estaba sentada en mi lugar habitual durante la conferencia mensual de neurociencia cuando recordé una breve charla que tuve en una conferencia anterior con una psiquiatra que se situaba justo detrás de mi. Le pregunté dónde trabajaba y qué hacía y me respondió que en un hospital atendiendo sólo a "pacientes de conversión". "Los neurólogos no saben que hacer con ellos así que me los mandan a mi", dijo. ¡Eso es!, pensé. Mi ataque había sido de origen histérico. Este término ha caído en desuso dentro del vocabulario médico y va siendo reemplazado por el de trastorno de conversión, aunque bajo este nuevo término subyace el fantasma del antiguo.
Hoy en día, cada vez que se usa la palabra histeria en periódicos y revistas, se suele señalar que proviene del griego y que significa "útero". Puntualizar su origen, como una patología puramente femenina asociada a los órganos reproductivos, sirve para advertir a los lectores de que el término en si refleja un antiguo prejuicio contra las mujeres, pero la historia va mucho mas allá de la misoginia. Galeno creía que la histeria era una enfermedad que sufrían las mujeres solteras o viudas privadas de relaciones sexuales, pero no la consideraba una forma de locura puesto que no tenia por qué llevar aparejados problemas psicológicos. Los médicos de la antiguedad eran muy conscientes de que los ataques epilépticos y los histéricos se asemejaban y de que era fundamental distinguir entre unos y otros. Como puede verse, la confusión aún existe. El médico del siglo XV Antonius Guainerius sostenía que los efluvios procedentes del útero eran los responsables de la histeria y que ésta se diferenciaba de la epilepsia en que los histéricos recordaban todo lo sucedido durante sus ataques. El gran médico inglés del siglo XVII Thomas Willis absolvió al útero de ser el órgano culpable y situó el origen, tanto de la histeria como de la epilepsia, en el cerebro. Pero las ideas de Willis no eran las predominantes en su época. Había otros médicos que creían que se trataba de dos manifestaciones diferentes de la misma dolencia. El médico suizo Samuel Auguste David Tissot (1728-1797), hoy más recordado en los anales médicos por su famoso tratado sobre los peligros de la masturbación, sostenía que eran dos enfermedades distintas, aunque existieran alguna epilepsias originadas en el útero. Desde la antiguedad hasta finales del siglo XIX la histeria fue considerada como una enfermedad convulsiva originada en alguna parte del cuerpo (el útero, el cerebro o alguna extremidad) y aquellos que la padecían no eran tenidos por locos. No hace falta decir que si cualquiera de los médicos que acabo de mencionar hubiese presenciado mi convulso discurso, me hubiera diagnosticado histeria. Mis funciones superiores no se vieron interrumpidas; recuerdo todo lo sucedido durante mi ataque y, por supuesto, era una mujer con un útero potencialmente emisor de efluvios y capaz de trastornarse.
Es interesante plantearse en que momento la histeria adquirió la categoría de enfermedad asociada de forma exclusiva a la mente. Por lo general utilizamos el termino histeria para referirnos a la excitabilidad o excesiva emotividad de una persona. Lo asociamos con la imagen de alguien, normalmente una mujer, chillando fuera de sí. No se que le sucedió a mis brazos, piernas y torso en aquella circunstancia, pero me sentía lúcida y hablé con tono calmado. En ese sentido, no estaba nada histérica. Hoy en día el trastorno de conversión está considerado un problema psiquiátrico y no neurológico, por eso se explica que lo asociemos a las perturbaciones mentales. En el DSM, que va ya por su cuarta edición, se engloba al trastorno de conversión dentro de los problemas somatoformes, es decir, trastornos psiquiátricos en los que las personas manifiestan síntomas físicos. Pero la denominación y clasificación de la enfermedad ha cambiado varias veces durante los últimos cuarenta años. En el primer DSM (1952) se la llamaba reacción de conversión. El DSM-II (1968) la incluía en el grupo de los trastornos disociativos y la denominaba neurosis histérica, de tipo conversión.. Al parecer, en 1968 los autores del manual estaban impacientes por reestablecer las raíces de la enfermedad recuperando el uso de la palabra histeria. El término disociación es muy amplio y se utiliza de diferentes formas para indicar cierto distanciamiento del yo o trastorno de la personalidad. Por ejemplo, cuando una persona tiene la impresión de estar fuera de su propio cuerpo se dice que experimenta un estado disociativo; si a otra la agobia la situación de que ella o el mundo no son reales, también se lo califica de trastorno disociativo. Cuando se publicó el DSM-III (1980), el término histérico había desaparecido, siendo suplantado por el de trastorno de conversión, englobado dentro de los trastornos somatoformes. La definición permaneció inalterada en el DSM-IV. Sin embargo, el manual actual de la organización mundial de la salud, el ICD-10 (1992) no está de acuerdo. Allí se le denomina trastorno disociativo (de conversión). Parece algo confuso y lo es. Resulta obvio que los autores de manuales de diagnóstico psiquiátrico no saben bien que hacer con la histeria.


y aquí una reciente entrevista a la autora

JAZMÍN DEL PAÍS

planction.

ALGUNA PIEDRITA

leyendo una notita polémica (nanopolemica, dado q proviene del picomundo intelectual) sobre la elección del premio nacional de poesía, derivé y descubrí un hermoso documental sobre jorge leónidas escudero, que si bien suele ser presentado como un poeta excepcional, a mi primero me importa q seamos colegas en el amor por las piedras, por juntarlas y escribirles cosas de su biografía (lugar de residencia y año de encuentro) en papelitos q siempre se terminan poniendo amarillos mientras las piedras siguen igual. con respecto a su poesía, sí, también me parece excepcional.

ELLA ES ASí

Mi hermana Margarita es en extremo
cuidadosa,
anda mirando el suelo no sea
que inadvertidamente pise una hormiga.
Ciertos monjes de no sé dónde
caminan así
Pero mi hermana lo hace por naturaleza.

Cuida la vida más allá de ella y suele
hablar bajito si un grillo namorado
canta en el jardín.
Y cuando va al campo trae alguna piedrita
que gracias yo encantado es hermosa digo.

Ahora quel tiempo se nos viene ciático,
cabizbajo y olvidadizo,
ayer salimos a la puerta de calle cuando
mirá mirá –dijo mi hermana- qué alegría,
los parísos están floreciendo.
Ella es así.

JUEGO DE FOTOS

Con el mazo de fotografías
que guardo amorosamente
voy a jugar un solitario. Empiezo,
pongo sobre la mesa a mi hermana Margarita
y al lado a dos amigos muertos,
debajo al Loco Desiderio ( el que creía ser caballo
y trotaba azotándose a dos verijas). Pongo
a mi tío Teodoro junto a su automóvil 1920
y enseguida yo, montado en un burro,
cuando de chico salí a conquistar el mundo.

Toa la mesa ocupo y descarto, saco y pongo
hasta que de pronto me detengo,
respaldo en la silla cierro ojos
y pienso en lo que ha barrido el tiempo:
tanto pariente al hoyo, tanto sobreviviente
gastado como por erosión eólica.

Barajo nuevamente y corto,
destapo la foto de mi madre
y entonces ella dice hijo mío
recuerdo las primaveras, dame un beso. Se lo doy
y ahí se me nublan los ojos y abandono el juego.

SEMMELWEIS

Poco después de volver con graves secuelas de la 1er guerra mundial, Louis-Ferdinand Céline se puso a estudiar medicina, la única disciplina en la q confió (y odió) hasta su muerte. Para su graduación no escribió sobre ninguna enfermedad en particular sino q hizo una tesis sobre la trágica vida de P. I. Semmelweis, médico húngaro que sentó las bases de la antisepsia cuando aún no se sabía ni una mierdita sobre microbiología. Céline explica en el prólogo: "Si nos hemos detenido en P. I. Semmelweis es porque el pensamiento médico, tan bello, tan generoso, el único pensamiento verdaderamente humano que tal vez haya en el mundo, se encuentra ilustrado de forma bien clara en cada página de su existencia."

Dejo una partecita de esa tesis demoledora, publicada luego en formato libro como "Semmelweis":

Sin duda había franqueado ya los sabios límites de nuestro sentido común, esa gran tradición de nuestros espíritus de la que todos somos hijos respetuosos, gentilmente soldados por la costumbre a la cadena de la Razón que, guste o no, mantiene atados tanto al más genial como al más ignorante de todos nosotros, desde el primer hasta el último día de nuestra vida en común. Un eslabón roto en la pesada cadena había permitido que Semmelweis se desatara... y se arrojara a la incoherencia. Había perdido su lucidez, esa potencia entre las potencias, esa concentración de todo nuestro porvenir en un punto preciso del Universo. Fuera de ella, ¿cómo escoger en la vida que pasa la forma del mundo que nos conviene? ¿Cómo evitar perdernos? Si el hombre se ha ennoblecido respecto a los demás animales, ¿no es acaso porque ha sabido descubrir un mayor número de aspectos en el Universo?

El hombre es el cortesano más ingenioso de la naturaleza, y su felicidad inestable, fluida, orientada a la muerte desde la vida, es su insaciable recompensa.

¡Cuán peligrosa es esta sensibilidad! ¡A qué esfuerzo constante está condenada para conservar el equilibrio de esta frágil maravilla!

Ni siquiera en el sueño más profundo conoce el reposo su espíritu. La pereza absoluta es animal, nuestra estructura humana nos la prohíbe. Esclavos del Pensamiento, todos nosotros, he aquí lo que somos. ¿Acaso el mero hecho de abrir los ojos no supone ya llevar el mundo entero en equilibrio sobre la propia cabeza? Beber, hablar, divertirse, soñar acaso, ¿no supone escoger sin tregua, entre todos los aspectos del mundo, aquellos aspectos que son humanos, tradicionales, y al mismo tiempo alejar incansablemente los demás, hasta que nos sorprende la fatiga, como siempre, al final de cada jornada?

¡Vergüenza para aquél que no sepa escoger el aspecto que más conviene a los destinos de nuestra especie! Es un estúpido, es un loco.

En cuanto a la fantasía, a la originalidad de la que se jacta nuestro orgullo, sus límites son por desgracia muy precisos, y llevan con ellos el peso de la disciplina. La única fantasía permitida es la que sigue apoyándose en el granito imaginario del sentido común. Si nos alejamos demasiado de esta convención, ninguna razón ni ningún espíritu va a comprendernos. Semmelweis malgastaba un esfuerzo inútil al transformar todos sus cursos en largas diatribas injuriosas a propósito de todos los profesores de obstetricia.

Llegó al colmo de lo intolerable y lo ineficaz cuando fue él mismo a pegar sobre los muros de la ciudad una serie de manifiestos, de los que citamos un pasaje: "Padre de familia, ¿acaso sabes lo que significa llamar a un médico o a una comadrona a la cabecera de la cama de tu mujer cuando está de parto? Significa que vas a someterla voluntariamente a riesgos mortales, muy fácilmente evitables a través de los los métodos etc."

Sin duda hubiera sido relevado de sus funciones en este mismo momento, si su propio agotamiento progresivo no se hubiera adelantado a este rigor inútil. Muy pronto, en efecto, las palabras que pronunciaba dejaron de aludir a su objeto y perdieron en la mayoría de los casos todo sentido. Su cuerpo se inclinó bajo una nueva forma de caminar, a trompicones; a todos les parecía que se adentraba, vacilante, en una tierra desconocida...

Fue sorprendido cuando se disponía a abrir un agujero en la pared de su habitación, en busca según decía de grandes secretos depositados allí por un sacerdote conocido suyo. En el espacio de unos pocos meses sus rasgos quedaron profundamente marcados por la melancolía, y su mirada, perdido el apoyo de las cosas, pareció perderse detrás de nosotros.

Rápidamente se convirtió en el títere de sus diversas facultades, antes tan poderosas, ahora desbocadas en el absurdo.

La risa, la vindicación, la bondad le poseían por turnos, enteramente, sin seguir ningún orden lógico, cada uno de sus sentimientos parecía actuar por su cuenta, parecía buscar únicamente agotar las fuerzas del pobre hombre de forma aún mas completa que el frenesí anterior. El desmembramiento de una personalidad es tan cruel como el de un cuerpo, cuando la locura hace girar la rueda de su suplicio.

¡No creáis a esos poetas que van por ahí lamentándose de los rigores y de las sumisiones del pensamiento, o que maldicen las cadenas materiales que impiden, según pretenden, el admirable vuelo de los espíritus puros hacia el cielo! ¡Felices inconscientes! ¡Ingratos pretenciosos, más bien, que no conciben más que una pequeña y bonita esquina de esta libertad absoluta que pretenden desear! ¡Si se dieran cuenta, esos temerarios, de que el infierno comienza a las puertas de nuestra pesada Razón, tan detestada por ellos, esas puertas contra las que a veces, en una revuelta insensata, llegan al punto de romper sus liras! ¡Si ellos supieran! Con que gratitud emocionada no cantarían la dulce impotencia de nuestros espíritus, esa feliz prision de los sentidos que nos protege de una inteligencia infinita, de la que nuestra lucidez mas sutil no es más que un minúsculo atisbo. Semmelweis se había evadido del cálido refugio de la razón, bajo el que la enorme y frágil potencia de nuestra especie se protege desde siempre del universo hostil. Erraba junto a los locos por el absoluto, por esas soledades glaciales donde nuestras pasiones no encuentran ya ecos, donde nuestro corazón humano, aterrorizado, palpitando hasta romperse por el camino de la Nada, no es más que un pequeño animal estúpido y desorientado.

CURRUÑAO

ESTO ES CAMPAÑA

el diego, el único politólogo q sirve para algo, dijo estas profundas genialidades sin la necesidad de escribir un parasitario paper burocrático:

Mauricio Macri: “A mí vos no me hablés del hambre ni vengas a meterme los dedos en la nariz. Hablás de la pobreza y nunca te lustraste los zapatos. Es más, no sabés ni que existe la pomada. Sos un hijo de papá, al que le llevaban el café con leche todos los días a la cama con medialunas de manteca. Con Macri tuve muchas agarradas y hoy está sospechado de haberte escuchado a vos diciéndole a una nami ‘mirá que te espero en la esquina’. Tienen que escuchar lo que digo: está denunciado, está por ir en cana y lo vota el sesenta y pico por ciento...A mí la avenida Juan B. Justo me la cagó, yo quiero saber quién fue el arquitecto para decirle: ‘¡Hijo de puta, me cagaste Juan B. Justo!’. Bailando, es lo más duro que vi en mi vida. Así como se mueve, si Macri pisa una villa, le pegamos un voleo en el orto, porque en el barrio, si no bailás bien, te vas para afuera. Y Macri sería el primero en irse del baile. Me pregunto quién lo votó...El tipo hizo todo mal. Es un hijo de papá que no sabe nada”.

pavotes, así se gana una elección y no con análisis del discurso, declaraciones indies y hashtags! dejen a los q saben!

ESPACIO PUBLICITARIO

el lugar en cuestión es un bar de esos naive con todos los detallecitos minuciosamente pensados por minitas sensibles y drogadas con diseño minimalista retro floreado. más allá de lo lindo, lo más importante es q allí encontrarán sublimes budines del orden de los sapindales, en especial el de naranja con semillas de amapola, humedificado con almíbar y cubierto por una exquisita mermelada casera del mismo rutaceo. estas delicias son obra de la agradable mujer q hace el café, los tecitos (variada oferta), q sirve las mesas, q dialoga con sus clientes y q hasta abre la puerta para q ingresen los jipiscul q compran ropa en el ambiente contiguo al bar (es una casa viejísima q alberga al bar y una tienda). ella, la mildred pierce de san telmo, dice q las recetas son de su abuela por lo q no son recetas sino tardes y tardes de estar con la nona. no le creímos, pero es bueno q mantenga el secreto asi la seguimos visitando.

vayan, pq esa mujer merece q se le llene el boliche de gente y ustedes necesitan probar el budín de naranja. es en carlos calvo 618 (entre perú y chacabuco).

LEO, QUE CAMPEONAZO!

Si alguien se tomara el trabajo de averiguar lo q es el pueblo vos serías la banda de sonido. Si 6,7,8 entendiera eso ya no musicalizaría informes sobre la igualdad con onda vaga. Si algún candidato llevara al pueblo en la sangre se bailaría una buena cumbia tuya sobre el escenario, en vez de dar vergüenza ajena careteando con guitarras prestadas. Si todos esos pseudoeruditos del pueblo alguna puta vez captaran lo q viene de abajo, vos tendrías q haber cantado el himno en el bicentenario, con esa voz melosa del swing q da el haberse curtido, en vez de ese producto de mercado q hizo del himno una calculada performance indie.

Pero vos, león, hiciste algo más importante q todas esas careteadas, pq vos estas en cada uno de esos movimientos únicos de los culos del pueblo. Ni la sociológica y adolescente cumbia villera, ni el básico cuarteto cordobés, ni siquiera ese cachivache made in MTV llamado reggaeton, nada ha logrado mover y transpirar los culos como lo hacen tus cumbias santafecinas. Hay algo más lindo q un culo moviéndose así? Para mi no, pq esa es la realidad, q es la unica verdad.

ah, el titulo del post no es mío, es una frase q decía siempre luisito, el verdulero (laburaba al lado de mi primer trabajo) q se garchaba a la vecina casada detrás de los cajones de fruta mientras se escuchaba unos leomattiolis y yo le atendía la verdulería para q coja tranquilo.

hasta siempre capo! brindo por vos!

NO EXISTÍS SI...

NUNCA LLEVASTE A TU CHICHI EN EL CAÑO

"oh q será q me inspira

serán tus rayos q giran"

>>>

es verdad, la revista barcelona aburre hace rato, pero estas cositas siguen siendo buenas. ah, y es un mérito de hace varios años (ahora ya es muy obvio) el posicionar a fito paéz como el opinólogo mas cheto, careta, previsible, indie y sin argumentos de la culturalidad neutra q vive en los nanomunditos marca heidi. esos tipos q no empezaron a hablar y uno ya siente verguenzajena.